Cajón desastre

Un contacto mío recibió esto en su inbox. Lo curioso del caso es que soy el único varón de toda su lista.

La persona que me compartió esto dice: "parece que a alguien se le perdió una novia." Me gustaría pensar que fue a mí, pero sigo sin encontrarla.

Creo que digo las cosas muy claritas.

Beloved chameleon.

Not sure yet as whether I chase fabrications or what. I am aware that I have just butchered grammars in my last sentence, but...

I might either be the shrewdest or most paranoid guy on existence. Who knows, maybe both.

Aware of the illusion of series, and also aware that, sometimes, there are situations without precedence, where you just have to make it up as you go along.

For some things, I'm a lost cause, and I have the good grace to admit it. Others are beyond my control.

Here I am, standing in front of the wall. Just me. Is there a you? I doubt I will receive any ask notifications. I hope to the deepest bottom of me not to have cut you.

But it can't go on like this. And so, I'll await, forever if that's what it takes. Or, for the duration of my allotted span.

Voudrez-vous moi d'être votre soulagement?

Y, cualquier solaz que fuere capaz de dar a mi gemela (en el sentido platónico que tú y yo sabemos) es mi solaz.

Llámame enfermo, verte feliz me alegra, por la razón que fuere.

Y lo sabes.

Déjame ser bálsamo.

Por favor.

Voudrez-vous d'être mon soulagement?

Curiosa elección de palabra, soulagement, solaz, alivio, paz.

Una búsqueda de solaz que me corta, por la sospecha de que podría...

¿Algo megalómano? Es posible. Seguiré leyendo, por un motivo.

Alguien muy especial (muy, muy, muy especial) se intentó disculpar, sin haber ocasión. No interrumpo esta vez. Por favor, te imploro, prosigue.

No hay nada, NADA que no pueda oír de tus labios que me hará irme, a menos que me digas que me vaya.

Cambiemos papeles. Te escucho, soy todo oídos.

Soy todo tuyo.
Sí.
Tuyo.

Cuidando de un cocodrilo.

Al trabajar con ancianos, suelo encontrarme gente con el pasado más variopinto, cara a cara.

Recuerdo a A. A era un hombre lacónico, que no parecía querer hacer nada. Literalmente nada, ni siquiera beber un vaso de agua. Su acento le marcaba (como a mí).

En una de nuestras interacciones, me dice lo siguiente:

"Habla con un médico para que me dé una inyección y me quite de enmedio, por favor."

"Soy alemán, estuve de soldado en el frente oriental. Trabajé para los aliados como intérprete tras ser capturado."

Enmarcada en neón, la palabra "einsatzgruppen" se insinuó. No me dejó en todo el tiempo que le conocí.

Lo reconocí en mí como posible prejuicio irracional. Ni disponía de datos, ni tampoco de cómo conseguirlos, para asociarlo o disociarlo de la imagen mental.

Dada su edad, era hasta posible que fuera suboficial u oficial en ese escenario de la guerra que vio a millones de ucranianos, letones, rusos, gitanos y judíos masacrados.

Dada su edad, podía haber sido miembro activo en los escalafones de mayor edad de la Hitler Jugend, o incluso en las SA.

Sólo me quedaba el recurso al beneficio de la duda.

Durante la semana que tardó en recuperarse, nunca tuvo un indicio de mi sospecha. Ni de que se me levantaba el estómago.

Sólo me quedaba hacer mi trabajo, que hice. Sólo cumplía órdenes, con la diferencia de que las mías no incluyen el ejercer la violencia. Ésas, sospecho que no las acataría.

Ad neminem, oda al hipócrita.

Ad neminem.

Nominem meum in foro putas,
et in probitas iniquitates tuas abscondes.

¿Quién sabe?

Lo mejor le deseo. Todo. Todo lo que usted quisiera (y más).

Ese hombre con el que hablar por horas sin cansarse, al que usted recuerde: "deja de escucharme por un minuto y come."

Ese hombre que echas de menos por anticipado sabiendo que deberá salir a hacer algo.

Ese hombre que tiene tus libros en su estante, tu música en la mente y las manos...

Ese hombre con el coraje de mirarse al espejo a diario y se dice: "yo no soy aquél, al que no le guste que no mire."

Ese hombre con sentido del humor un tanto raro, pero con sus ocurrencias propias.

Ese hombre con el coraje de decirle: "se equivoca", y es capaz de fundamentar su postura, que es capaz de escuchar a la razón y le rete a usar la argumentación, que sepa las falacias lógicas y argumentales para no caer en ellas.

Ese hombre capaz de respetar su "no" hasta el punto de partirse por la mitad, ese hombre, que a veces llora y nunca le dedicará un insulto.

Ese hombre que recuerda cada rasgo suyo, cada inflexión de voz, cada giro gramatical y la reconocerá no importa qué máscaras haya.

Seguro que hay alguien así para usted, puede que esté en un dormitorio algo desordenado (pecata minuta, nadie es perfecto), en un caos de libros e instrumentos musicales, de herramientas para seguir sus juegos de niño, de sueños de volver a correr.

Quién sabe, puede que la esté esperando...

Un breve intervalo.

Con la cabeza aún girando, tras la experiencia del "ad libitum" de La menor ("Ain't no sunshine...") saliendo de la guitarra prestada y el Dual Reverb, me encuentro con la noche.

Alzar la voz en cuello, ¿cómo mejorar un argumento y hacerlo sólido, si la pared lo devuelve para romper la quijada?

¿Andaré siempre cometiendo el mismo error? Un momento...

¿Quién dijo que nadie debiera ser conquistado? ¿Acaso es una guerra?

Es bonito encontrar textos a la medida de uno mismo. Si no me definen a medida que se desarrollan, ya me amoldaré yo a ellos...

Soy el mismo que era hace 200000 años, soy diferente. Aún estoy por encontrar la mujer que diga que sí a todo. El día en que lo haga, pies para qué os quiero.

Nací completo. Viví en el páramo intelectual, y sobreviví. Sobrevivo. Vivo. No nació nadie para completarme.

Creo que el diagrama de Venn se explica solo...

Francamente, la nostalgia amamantada a base de minutos de insomnio que se estratifican me quitaron las ganas de jugar.

Mis argumentos ya están en la mesa. Debátalos (como amiga o lo que desee), o siga buscando ese tipo de príncipe azul en particular.

Firmado:


La rana parlante.

Cierre los ojos un momento, por favor.

Los sueños pueden ser la antesala de lo posible. Un poco de confianza en un@ mism@; un poco de lucha (sí, lucha, nadie regala nada), ¿quién sabe hasta dónde se puede llegar?

¿Aprendiendo?

Y uno aprende...

...que la verdad no está encerrada en un verso, sino la certeza personal del poeta en ese momento.

...que las supuestas revelaciones que vemos en ellos no son más que la reinvindicación de nuestras convicciones en boca de otro, aunque dichas convicciones estén en contradicción con la realidad externa (o interna).

...que todo es posible o imposible, según dónde, cómo, cuándo y quién.

...que el poeta que escribió la "revelación era (o es) persona de carne y hueso como usted y como yo, preso de sus circunstancias y creencias personales.

...que no hay nada escrito de antemano. Escribimos nuestra historia "golpe a golpe, verso a verso".

...que el hablar de encadenar almas es una patraña, cuando el alma como realidad material es la varilla que calibra la alineación del mástil de mi guitarra.

Los espíritus, como usted bien sabe, no existen. Yo sí soy real, usted también lo es.

Debiera estar leyendo otras cosas, y... me distraigo. ¿O son mis artículos la distracción que busco para no enloquecer? De nuevo se ralla un servidor, maldita curiosidad...

Lo de "no enloquecer",.me temo que es tarde ya. Oigo y leo que el amor es mito, "tonterías tuyas", oí alguna vez.

"In the country of the blind, the one-eyed man is king", escribió Wells. La historia que escribió muestra lo contrario: en el país de los ciegos, el tuerto no es rey. Es loco que alucina y debe ser cegado para que se integre...

Me niego a éso. YO SOY EL QUE SOY.

Sospechas

Todos las tenemos, ¿no? Las fundadas y las otras. Yo tengo las mías, claro.

Sospecho de las afirmaciones categóricas.
Sospecho de quien (tras conocerme por décadas) aún sospecha de mí.
Sospecho de la mayoría de las soluciones fáciles, aunque sé que existen.
Sospecho que es el haberse mofado de mí lo que le impide llamar, compañera. Sería una gran pena.  Entiendo más de lo que aparento, y menos de lo que creo entender.
Sospecho que sospecha de mí.
Sospecho que el orgullo suele enmascarar inseguridad.
Sospecho que no hay rosas sin espinas.
Sospecho que la seguiré amando, porque el amor no es ciego, sino imbécil.

Camuflada en las rocas.

Olas de esperanza y desespero de estos meses en que décadas han ocurrido.

Veo que de mí se oculta, sin saber muy bien por qué. Crece como flor en las sombras.

Sé mis derechos, que infrinjo a diario.

Tengo derecho a olvidarla, compañera.
Tengo derecho a dejar de preocuparme por usted bastante menos, y algo más por mí mismo.
Tengo derecho a concentrarme en el artículo sobre mitos que debiera (quisiera) estar escribiendo.
Tengo derecho a reecontrar la pasión en mis cuerdas y en el fruto de mis manos.
Tengo derecho a encontrar de nuevo el camino de la risa.

No tengo derecho a culparla de lo que me pasa, y no lo hago. No se equivoque. Encontraré mi camino al hollarlo con mis garras.

Tampoco se culpe usted a sí misma. Espero que no lo haga, a pesar de las afirmaciones que oí de su boca y que enmascaraban la duda.

Sé. Sí, sé. Al menos algo. Sé de finales de septiembre, que se aproxima con la parsimoniosa inevitabilidad del glaciar.

Sé que debió hacerse camaleón para sobrevivir, ¿y qué?

Cada un@ sobrevive como puede o quiere.

¿Por qué no llamar a un amigo cuando hace falta?

Yo no juego al escondite. Mi estrategia es diferente.

Ni mejor ni peor, sólo diferente.

A mi compañera.

Estimada compañera:

Rogaría disculpara la intromisión. Aunque, bien mirando, quién podría decir que me inmiscuyo, cuando es entrada en mi blog y dudo mucho que a usted le llegue ésta.

Usted pensará (no sin parte de razón) que no me entiendo ni yo. Es más que posible, es bastante probable.

Sólo una pequeña divagación nocturna entre otras muchas. A veces, me encuentro pidiendo que sonría. Quizás debiera matizar algo más.

No le pido que sonría por sonreír, o por complacer a otr@s. No.

No le pido que sonría, pretendiendo que el mundo es perfecto, o lo va a ser a corto plazo. Tampoco.

No le pido que sonría frente al espejo porque sea usted perfecta. Ni mucho menos.

Tampoco le pido que sonría, pretendiendo que el hecho de que tenga este devoto admirador compensa los sinsabores cotidianos. Definitivamente, no.

Al fin y al cabo, me expreso mal, mi estimada compañera:

Le pido que sonría por complacerse a usted misma. Para que vea la belleza entre los paréntesis paralelos de sus labios.

Le pido que sonría porque, aunque el mundo es una mierda, usted hace lo que puede para que no lo sea.

Le pido que sonría porque, siendo imperfecta, es usted inspiración.

Le pido que sonría como desafío a los susodichos sinsabores, y porque usted no necesita de admiradores que le den validez.

Mejor pensado, no le pido que sonría. En vez de una sonrisa, le desearía un millón de razones para sonreír. Ya quisiera ser yo una de ellas.

Un cordial saludo de este viejo leopardo, que seguirá aguardando en su risco la llegada de un Tahr que posible (o muy probablemente) nunca llegue. Lo hace porque no tiene elección, es instinto.

De su amigo y compañero.



El Francotirador Lémur.

P.S. Beauty is not in the eye of the beholder. The beholder appreciates it (or not), depending on the sharpness of his eye.

Despistes.

Amigas y amigos insisten, debo olvidarte.

*Olvidé olvidar el 23 de Abril, imagino que la vela en mi ventana se enciende sola.
* Olvidé olvidar el apio, el pescado y la amoxicilina.
*Olvidé olvidar el descafeinado sin azúcar y un punto de leche. O el espresso con leche condensada.
*Olvidé olvidar tus pequeños achaques y grandes temeridades y valentías.
*Olvidé olvidar la armónica y el chelo.
*Olvidé olvidar que la N-630 me llevaba de niño por delante de tu pueblo de niña, sin saberlo.
*Olvidé olvidar que mis dedos conocen "stairway to heaven" (ytantas otras).
*...

Olvidé tantas cosas...

Frente a la hoguera.

Sentado frente a un par de fuegos que convertirán muebles en cenizas, no puedo por más que meditar sobre este pequeño placer tan atávico.

Nada como una barbacoa para una demostración pública de hombría. Los varones nos reunimos y debatimos sobre la forma más eficiente de comenzar el fuego.

La supervivencia de la especie está en juego, y queremos demostrar que fué nuestro ancestro "Y" en particular el que nos salvó de la extinción en la última glaciación:

*El Boy Scout (con su insignia, por supuesto): "Tengo aquí una lupa, y un poco de Polypus ignearius"...  Hay que joderse, se acaba de nublar.

* El aficionado a la arqueología experimental: "casualmente, tengo algo de sílex y pirita de hierro que me encontré en mi última  visita a la zona de Altamira...". Tras quince golpes en los nudillos, y ciego de las chispas, desiste.

Al final, el más macho de todos aparece con un cubo de napalm que siempre guarda para casos extremos en que hay que protegerse contra el avance del hielo...

Aparece el siguiente dilema: leña o carbón vegetal.

Los partidarios de la leña son pirómanos en el armario, sólo quieren ver la llamarada, pero no lo admiten, así que se las dan de gourmet: "la brasa de leña le da un sabor a la carne inimitable...".

Por supuesto, nada como partir leña ante las féminas para demostrar. Todos afirman haber pasado tres temporadas en el Klondike, acojonando osos pardos con su fortaleza testicular. Éso se nota a la hora de manejar el hacha...

La culpa es siempre del hacha, que no está bien afilada (aún tiene la etiqueta de la tienda, comprada hace media hora). Nueva demostración de hombría: los hay que prefieren una lima, los hay que se traen la piedra de afilar katanas que siempre llevan en el bolsillo, los hay que prefieren el tradicional ladrillo...

Los más machos no usan herramientas. Parten ramas con las manos, rompen tablas con un kakato gheri digno de Jet Li harto de cocaína (YYYYYAH!).

La llama ha prendido, ahora hay que aventarla. Todos (yo inclusive) las aventamos que parece que Hephaestus va a venir a la fragua en media hora... He tenido que tirar barbacoas perforadas donde el fuego era simplemente para forjar.

Hoy día, prefiero las bolsitas de carbón vegetal en papel. Una cerilla, y pasa la lata de Heineken.

Acorde de La menor.

Las ramas en la niebla dibujan tu rostro desdibujado en la obcecación del tiempo que pasa y pisa sin disculparse, sin memoria o razón. Sin sentimientos.

Espejismo que parece no serlo, ¿y qué hacer entretanto?

Como si hubiera opciones. La marea debe subir y bajar de acuerdo a lo que la luna haga ese día.

Y yo, con mi Selene particular, soy lunático de cencerro.

¿Encasillado?

Tiene uno el hábito de pararse a pensar; a veces, hasta aparece algo coherente.

Son muchos años ya los que hace que declaré que no hacía falta una presencia divina para ver el mundo. Éso (suele pasar, por lo que parece) afectó cómo otros me miran y tratan. Bah...

Simplemente, ateo de a pie, más rojo que un tomate, fueron veinticinco años de argumentar en lo privado con este, ese y aquel tipo de creyente. Sólo cuando preguntaban.

Hago muchas otras cosas aparte de "ser ateo". Y quién no. Este blog es un botoncito de muestra. Sólo uno. ¿Cómo ser ateo sin existir como persona?

Desde que hago mis puntos de vista algo más públicos, el resultado parece ser éste.

Cuando, en realidad, lo que busco es compartir mi visión. Algo así.

Sorpresas.

Un raro momento de reflexión, en charla con Lilith y Musa...

Hablando de admiradores que vienen a la página, o poetas con los que otrora trabajamos, y la veleidad que parecen mostrar al decir "estoy enamorado". Primero de una, acto seguido de la otra, en sus páginas de firma.

Lanzo la idea: "cuidado con el poeta, que sabe usar la lengua para dorar la píldora." La respuesta inmediata: "el poeta no se enamora de una, sino de estar enamorado en general."

Puede ser. ¿Quién soy yo para desmentirlo? Mi opinión no tiene carácter de estadística.

Aunque la tuviera, detrás de cada número habría una persona ligeramente diferente de la anterior, con diferentes ilusiones, esperanzas y expectativas. Y, siempre, la excepción que confirma la regla.

Vi a muchos de ésos en los círculos de Acción Poética, en romances textuales de tres días, en los que creen haber hallado lo que andaban buscando. Después, el desencanto consiguiente...

Debe haber algo de verdad en esa afirmación. Algo. Sería caer en falacia de generalización el afirmar, basados en tan poco...

Lo curioso es que yo no andaba buscando, sino huyendo. No quería saber de más complicaciones. ¡Sorpresa!

No fueron un chat ni dos, no entraré en detalles en una entrada pública de blog (algo tarde para ser tan remilgado, ¿no?). Cuán jodido resulta ésto de ser excepción a la regla.




Viviendo a salto de mata,
desligándome de lo incierto,
pensándome en vida ya muerto,
enderezando la errata.

Te apareciste inmediata,
oasis en mi desierto,
ahora soy loca del puerto,
desmintiendo mis bravatas.

Mi esencia de hombre maniata,
sabor de tu recuerdo
en mi cabeza insensata.

Tarde en la noche, despierto
busco, en vano, la gata
 que de esclavo hizo liberto.

Tan sólo una frase con propiedad lingüística y sin metáfora.

El prejuicio es padre y madre de la discriminación, engendra la falacia y convierte a la víctima de la discriminación en un paria a través de la difamación.




Prejuicio (Diccionario de la RAE, XXII Edición): http://lema.rae.es/drae/?val=prejuicio
Falacia (Diccionario de la RAE, XXII Edición): http://lema.rae.es/drae/?val=falacia
Difamar (Diccionario de la RAE, XXII Edición): http://buscon.rae.es/drae/srv/search?id=nvV8Z4LniDXX2HfF4Tfv
Discriminar (Diccionario de la RAE, XXII Edición): http://lema.rae.es/drae/?val=discriminar
Paria (Diccionario de la RAE, XXII Edición): http://lema.rae.es/drae/?val=paria

Oyendo cohetes.

Como cada miércoles, jueves, viernes, etc. Al pie del cañón. La red, como en este tipo de fechas, se satura de gente a que... dejémoslo. Oí la palabra misántropo dos veces en 24 horas.

No creo serlo, pero todos tenemos momentos de querer estar a solas con uno mismo, y ni éso puedo. Dejas la habitación donde crece el edelwais y se acumula el polvo.

Inmune al ambiente festivo de megasábado y a los mensajes de...
de nuevo la gente irrumpiendo.

Que te echo de menos, mi amada L...., es no decir nada. Nos echo de menos a los dos juntos (o revueltos, cómo y cuándo sea). Pero no debiera ser tu problema... a menos que... no, sólo tú puedes completar la frase.

Las mías están dichas en mis ojos de "no te vayas" de aquella noche en Croydon en que te vi por vez postrera.

No sé dónde andas, o cómo, y éso ya es demasiado. Ya lo sé, es mi problema, es tuyo si lo quieres, como todo mi yo.

Me alegraría saberte feliz, de forma constatable.

Si no lo estás, mi hombro es la represa donde estrellar tus lágrimas. Aquí está.

Sin explicación ni disculpas por tu parte. Tu amigo nunca caerá en "te lo dije", o el tan manido "si hubieras o hubieses." Éso no es un amigo.