Quizás esté loco,

como en el estribillo de "walking on the moon", parece capturarme. Días que transcurren en el deseo de volverte a ver, oir, tocar.

Sentir, no, porque ya lo hago. No dejo de hacerlo en cada minuto de mis vigilias acompañadas de sol exangüe, de noches y días, de quince reencarnaciones a la hora.

Y puede que seas tú, ahí, hace sólo un minuto.

Joder, no quepo en mí y me sobro por todos lados, no se si explosiono o implosiono.

Ay, amiga, lo tendrías todo de mí si extendieras la mano. Qué rabia el ser tan poco.