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Algo pasó en octubre. Cada vez lo odio más, sin saber por qué.

Aquí no, por supuesto. ¿Dónde? ¿Cuándo?

Mi letra se aja en tu busca. Por un rato pensé ser poeta. Por un rato, me regalaste canciones que se fueron como un mechero en el bolsillo de un vaquero. Robado sin pretenderlo.

Déjame en tu bolsillo, sácame si me quieres dentro.