Debiera mandarlo todo a la mierda. Basado en apariencias, debería empezar por tí.
Y no puedo.
No quiero.
No me sale de los cojones (sí, los tengo).
No me pongo a ronear de lo crudo que lo llevo. Sospecho que, tras tu desafío de fachada se oculta... el interior, tan desolado como los del resto.
Me preguntan. Respondo de mí, sólo de mí.
Ódiame a mí, no a la versión que te inventaste para suplantarme. Ódiame por no renegar de ti, por seguirme cortando con tus tildes y no arredrarme, volviendo a por más.
Llámame iluso, pagafantas, idiota, membrillo y otras lindezas, puede que tengas razón.
Puede que te equivoques.
El tiempo dirá o se quedará callado. Al final, la tierra lo cura todo.
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