En el andén. Digamos que abril.

Érase una vez una estación pequeña en la campiña inglesa. De nuevo, sábado.

Juan estaba, como siempre, en la estación de trenes, mirando a la multitud desde fuera, fumando un cigarro y realizando su última entrada en el blog, que comenzó Como recopilación de verso y acabó como diario personal.

Una familiar cabellera castaña vino nadando entre la superficie formada por cabezas. Juan desplazó su peso al pie derecho y se puso de puntillas con la vieja gracia tosca de la cancha.

Con el pelo corto parecía algo distinta, pero no tanto. Era ella. Meses de espera estaban por terminar. La marea humana la arrastraba hacia él. Sólo diez metros más.

De pronto, le asaltó la duda. ¿Un abrazo o la mano? ¿y cuáles serían sus primeras palabras?

La mujer se siguió acercando. Solo ocho metros.

No era Ella. Era Otra Mujer.

Juan dio un paso atrás, pretendió no conocer a la desconocida a la que nunca conoció.

Pasada la marea, Juan reagrupó sus fuerzas en el banco. Quedaban ocho trenes más hasta las 21:00, en que declaraba derrota parcial.

Para colmo, hoy tocaban Lynch Mob en The Hobgoblin. No daba una.

Reprimiendo una lágrima furtiva, Juan se dirigió a su cubil de hombre soltero.

Debía esperar otra semana.

Daba igual. Disponía de una vida.d