Apócrifa la rima, que no soy nuestro paisano. En la edad en que estás lozana, él fallece. Yo desfallezco a veces.
Desconfías del poeta, imagino. Verdad es que el que sabe usar la palabra sería capaz de mentir. También es capaz de besar.
Mi estrofa es de a nueve, remate de a siete. Bécquer las remataba de a cinco o tres.
Son tuyas, mi Tahr.
En la noche, ululando el búho,
el cuervo de Poe me canta.
De terciopelo tu presencia,
y su ausencia me espanta.
En el andén esperando
afligido. El no saber
tu estado, amiga, suplicio,
canto, enloquecer
Sol de Abril, ¿no vendrás
a de mi terraza la silla
alumbrar? Intolerable
mi barcaza sin quilla.
Callada, la lira se duerme.
Robado el sueño, se desvela
mi verso. Lágrima de mi anhelo,
de esperanza recela.
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