No sólo soy miel. Mis sueños toman a veces un tinte más oscuro que los testículos de un burro.
Reconciliado con mis odios legítimos, a veces la hipérbole se apodera de la letra en ese sentido también... sevillano, genio y figura hasta el concierto de Sepultura.
Extraido de sesión de improvisación.
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Ríos de sangre de mis enemigos, en que baño mis afrentas. Sin satisfacer la venganza, que un millón de muertes serían piedad.
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Un sótano insonorizado y "O Fortuna" en los altavoces. Equipo quirúrgico, mesa de operación, suero y soplete.
Sólo necesito un pederasta.
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El pie se vuelve blanco tras el torniquete.
El satisfactorio crujido del hueso que libera los dedos de los pies bajo mis tenazas.
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El grito del pederasta se une a los acordes de Orff y al olor a cerdo en la parrilla al cauterizar. Le recito los nombres de sus víctimas.
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Y corto hasta que cae inconsciente. Hora de la ducha.
Las cuatro estaciones de Vivaldi aguardan los dedos de sus manos.
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Despierto, le digo al pederasta: "¿Cuándo quieres que te cape, ahora o después? Elige: la mano o el pene."
Sabía que elegiría la mano, y accedo a sus deseos. Vivaldi nos acompaña.
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Dos pies y otra mano más tarde, hora de Paganini...
Una pantorrilla en la barbacoa mientras el monstruo al que atiendo recobra la conciencia.
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Almuerza su propia pierna con hambre de tres días. Le dejo que digiera. No quiero que vomite y se ahogue. La bestia debe vivir.
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La lujuria llevó a la bestia a mi mesa. Ya consumió sus brazos y piernas.
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Demacrado, el miedo en sus ojos.
Le pregunto: "¿La hora de la capa?"
Se pone a llorar: "No, por favor, no soy peligro a nadie, ya pagué."
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Tras una patada en los testículos, le digo: "No te capo. Es la primera patada del resto de tu vida. Disfrútala sin brazos o piernas."
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Y aún hoy, piensa en sus víctimas indefensas como ahora es él. Cada persona que se le aproxima una amenaza. El monstruo derrotado.
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