Rescoldos en hojas de bosque.

El sol brilla
quemando la mecha del otoño,
las llamas en los árboles
que preparan el sueño.

Como cada año,
desde que el hielo se fundió,
y volvieron nuestros abuelos.

Como cada año,
mucho después
de que el breve instante
que somos
se haya extinguido.

¿A qué esperas?
El momento es siempre ahora.
Ahora no es tarde.