Mendaces,
os hablarán de mí.
Lenguas puntiagudas,
hojas de papel de filo serrado.
Mis palabras, erradicadas.
Nadie puede borrar vuestros ojos,
ni los abrazos que os di cuando pude.
Ni mi resistencia estoica,
contra viento y marea.
Vuestra memoria es mi victoria.
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