Memorias.

40 años ya.

La Moneda bombardeada
de tifones ingleses.

De la sinrazón en la calle
y la patada en la puerta de madrugada.

De los Ford con sus cargas de desaparecidos,
de la cana y la picana.

Yo tenía sólo un año.
Pero me acuerdo.
No olvides.


Leyendo a Miguel Hernández.

Mi guillotina aceitada,
afilada,
y en esperas.


Secretos.

Un verano pacense de mi niñez, recibimos una visita de abuelos paternos. Aún tengo copia de la ribera del Bodión, que mi abuelo disparó...con su cámara super 8.

A mi abuelo siempre le fascinaron los paisajes, al grabar, decía "recuerdo haber estado aquí." Tenía más de sesenta años.

Parece que no era el único en acordarse. En el viaje de vuelta a Sevilla y al colegio, oí a mis padres decir "parece que lo han reconocido después de tantos años".

Mis padres hablaban del enfríamiento de sus otrora cordiales relaciones con los lugareños, causada por la entrada de mi abuelo en escena.

Pasaron no muchos años. Mi padre y mi abuelo, ausentes ya. Supe que mi abuelo había estado en las luchas callejeras del Barrio de San Julián con la llegada de la Guerra Civil a las calles de Sevilla.

Oí que se alistó en el ejército de Franco, en los primeros días de la guerra. Voluntario. Qué asco.

Hasta ahí llegan los recuerdos cuando pregunto. No sé si es desconocimiento, o vergüenza. Sé que no es un silencio cómplice.

Sé, a través de libros y de Internet, que ese cuerpo de ejército sembró la desolación a su paso. Sé que hubo una columna de 8000 refugiados que fue ametrallada por los cazas de la Luftwaffe.

Sé que ese cuerpo de ejército acabó cometiendo asesinatos en masa en Badajoz. Ahí, le pierdo la pista entre la barbarie fascista.

¿Vergüenza? ¿Cómo puedo sentir vergüenza de algo que no soy responsable? Sí sé que me gustaría saber más. Me gustaría conocer a las víctimas de mi abuelo, y decir "estoy contigo", y poner flores por la memoria.

Raúl Pinto Ocaña. Francotirador Lémur.